Empleos insospechables

Primero había sido el tiempo. Nadie puede concebir que en tan pocos minutos la habitación se poblara tan magníficamente, como si las personas saliésen de los bolsillos de los demás. Unos quince minutos atrás podían contarse con los ojos y establecer identificaciones circunstanciales: la rubia de vestido azul, la señora del sombrero, el muchacho del celular futurista, el chico tímido. Pero ya no.
Ahora resultaba difícil saber si el chico tímido había desaperecido o si estaba allí tapado por los demás. Pero a nadie parecía preocuparle la situación y algunos dialogaban en voz baja con el mismo respeto y naturalidad con que se hace en un velorio o en un ascensor.
- No creo que sea necesario -comentó un señor de traje.
- Vendrá mas pronto de lo que creemos -comentó un señor mayor -. A veces se demora, pero jamás ha pasado a mayores. En tal caso, esperaremos el próximo -. Y dicho esto levantó la vista como buscando aprobaciones con una sonrisa incierta que asomaba por uno de los lados de su boca. Nadie le prestó gran atención, aunque el señor de traje levantó las cejas con aires incrédulos y miró la hora, mientras el chico del celular futurista se rascaba la barbilla y escudriñaba al señor mayor con gran recelo como si éste último no lograse verlo.
Un momento después el chico del celular había desaparecido entre el movimiento de los mas impaciente y los que, mas resignados, se movían para abrirles paso. Algunos tocían y se rascaban la cabeza al tiempo que otros, como la señora del sombrero, comenzaban a dormitar apoyados contra las paredes.
- Tuvo suerte -dijo el señor de traje con un dejo de ironía -. Supongo que con ése celular se pueden hacer infinidad de cosas.
- Es lo de menos -sentenció el señor mayor mirándose las manos -. Puede ser su traje, el sombrero de la señora, la carita de ése muchacho… dá lo mismo.
- No puede dar lo mismo -intervino la señora del sombrero.
- Pero lo es -dijo el señor mayor sin dar lugar a equívocos.
Pasaron unos pocos minutos más de silencio. La mayoría de las personas había dejado de moverse y el aire se viciaba lentamente.
- Se fué a calentar café -dijo un hombre canoso que había aparecido sentado en una silla de madera sin que nadie se sorprendiera.
- ¿Pero está escribiendo? ¿Qué ocurrirá con nosotros? -preguntó la señora del sombrero que parecía impacientada y preocupada.
- No creo que pase gran cosa con usted -soltó el hombre mayor sin dejar de mirarse las manos.
- Es una barbaridad -se quejó la del sombrero acomodándose la ropa.
- ¿Y el muchacho del celular? -preguntó el señor de traje.
- Lo atropelló un coche -contestó el hombre canoso -. Iba escribiendo un mensajito de texto. Era predecible.
- Muy obvio -agregó el señor de traje.
- Repetitivo -dijo un chico que había aparecido detrás de la señora del sombrero. Cuando todos volvieron la cabeza, él sonrió con malicia, y buscando con la mirada agregó: “Tal vez necesite un señor de traje, habrá pericias”.
- ¿Pericias? -preguntó la rubia de vestido azul con sorpresa.
- Superó a lo mas obvio -dijo el señor de traje con maldad. Pero dicho eso se marchó. “Lo que dije, pericias”, susurró el chico.
- ¿Pericias para qué? -preguntó la de vestido azul -. ¿Hará falta una secretaria?
- Yo soy contadora -dijo la de señora del sombrero.
- Mire, si la idea es trabajar con el tipo del traje, le aviso que ése no va a dudar entre usted y la señorita aquí presente -dijo el señor que había aparecido en la silla.
- Eso lo veremos -contestó la señora, ofendida.
Un instánte después la de vestido azul dijo “me llaman”, y salió disparada entre la gente.
- Es el colmo -dijo la señora -, si por lo menos dejara de escribir para ése diario de cuarta.
En ése segundo reapareció el muchacho del celular futurista.
- ¿Qué pasó? -preguntó el de la silla.
- Nada. Me agarró un auto y me internaron. Pero ya quedé en terapia intensiva hasta el final, así que me vine para acá.
- Bueno, esto va a terminar donde siempre -dijo el señor canoso.
- Lo unico que falta ahora… -alcanzó a decir la señora del sombrero; y dicho éso salió protestando y maldiciendo.
- Pobre, es mi mamá -dijo el muchacho.
- No te puedo creer -dijo el de la silla, que se paró y salió dejándole un cigarrillo encendido al muchacho del celular futurista.
- Mi padre -aclaró el muchacho.
- Otra fantasía hospitalaria ¿no? -preguntó el viejo, que se había quedado solo con el muchacho.
- Supongo que sí. Con un poco de suerte puedo entrar cuando empiecen las escenas sobre las camillas. ¿Fuma usted? -preguntó el muchacho, estirándole el cigarrillo al viejo.
- No, gracias. Además, lo más probable es que me toque limpiar todo mañana. Bah, ahora.
- ¡Que trabajo de mierda! -se quejó el muchacho.
- No se, yo tengo esperanza con ésa novela existencialista que dice que está escribiendo.
Luego de un momento en silencio. El viejo se acomodó el cinturón y la camisa y salió caminando con resignación. El chico se quedó allí unos instántes más. Hacía largo rato que no le tocaba estar solo. Pero unos minutos después, cuando se estaba por sentar, salió largando puteadas al aire.
- ¿Un stripper? ¿Tiene que ser un stripper? -resongaba cuando se fue.

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